Relecture

Poétesse, résistante, journaliste, Madeleine Riffaud est morte le 6 novembre 2024. Elle avait cent ans ! Elle a 18 ans en 1942 quand elle s‘engage dans un groupe de Francs-tireurs et partisans (FTP) sous le nom de code de Rainer. Elle est d’abord agente de liaison puis passe au combat armé. En 1944 elle tue un sous-officier allemand à Paris. Prise en flagrant délit, elle est torturée pendant trois semaines et condamnée à mort mais libérée lors d’un échange de prisonniers. Elle participe aux combats de la libération de Paris. Après la guerre elle devient journaliste. Elle fréquente Eluard, Aragon, Vercors, Picasso, Ho Chi Minh. Elle suit en tant que journaliste pour l’Humanité les guerres du Vietnam et d’Algérie. Au début des années 1970 elle se fait embaucher comme aide-soignante dans un hôpital parisien et écrit Les linges de la nuit qui dénonce les carences du système hospitalier français (déjà…).

On l’appelait Rainer. Ce livre est paru en 1994 à l’occasion du cinquantième anniversaire de la Libération. Le résultat est un objet un peu hétéroclite et inégal. Après une introduction signée Madeleine Riffaud vient la biographie proprement dite. Elle est écrite à la troisième personne ce qui surprend au départ vu que la couverture n’indique qu’un seul nom d’autrice. A la première page on voit cependant que ce livre a été écrit «avec la collaboration de Gilles Plazy » que Madeleine Riffaud remercie dans son introduction. Cette biographie qui forme le gros de l’ouvrage couvre la période 1940-1945. La résistance telle qu’on la voyait en 1994 c’est celle où une majorité de Français s’est opposée à l’Occupation dès le début, à commencer par les communistes. On sait aujourd’hui que la réalité a été plus nuancée. Chacun des chapitres est suivi de cinq à dix poèmes écrits par Madeleine Riffaud au moment des événements racontés.

Les 50 dernières pages comportent un entretien avec Gilles Plazy, bien identifié comme tel, sous forme de questions-réponses ; trois textes écrits par Madeleine Riffaud en 1957, 1970 et 1946 qui évoquent des épisodes de son engagement dans la résistance et dont on ne nous dit pas s’ils avaient été précédemment publiés ; un poème de Manouchian, sa dernière lettre à sa femme, la dernière lettre de France Bloc-Sarrazin et une chronologie 1940-1945. Cette fin fait un peu bric-à-brac.

Les passages qui m’ont le plus touchée sont ceux où Madeleine Riffaud évoque son difficile retour à la vie civile. En 1944 elle a vingt ans et est toujours mineure aux yeux de la loi et à ceux de ses parents, semble-t-il. Elle laisse entendre qu’elle s’est brouillée avec eux. Elle est traumatisée par les tortures qu’elle a subies et le complexe de la survivante, elle envisage le suicide. Ce sont Paul et Nusch Eluard qui la prennent sous leur aile et lui sauvent la vie.
D’une première lecture qui doit dater de la fin du 20° siècle je n’ai gardé aucun souvenir. C’est un livre inégal, daté dans sa façon de voir les choses.

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La sortie de Moi, Fadi, le frère volé par Riad Sattouf est l’occasion de relire toute la série de L’Arabe du futur.
Tome 1 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1978-1984)
L’auteur de BD Riad Sattouf est né en 1978 d’un père Syrien, Abdel-Razak, et d’une mère française, Clémentine, qui se sont connus à l’université à Paris. A deux ans le petit Riad est un enfant charmant aux cheveux blonds, très vite considéré par son entourage comme doué en dessin. Après avoir obtenu son doctorat, Abdel enseigne d’abord à l’université de Tripoli puis à Damas. En cours de route la famille s’agrandit d’un petit frère, Yahya.



Dans ce premier tome l’auteur nous raconte sa petite enfance en Libye et en Syrie où la famille habite au village du père, près de Homs. Ce qui me frappe c’est la grande violence de la société syrienne. Les inégalités sociales sont grandes. Ceux qui ont un peu de pouvoir en profitent pour maltraiter ceux qui en ont moins. Celui qui a de l’autorité humilie celui qui est sous ses ordres, les adultes frappent les enfants, les enfants se battent entre eux et martyrisent les animaux. En sa qualité d’étranger aux cheveux blonds Riad est harcelé par ses cousins et traité de sale Juif sous l’oeil indifférent de sa famille paternelle.

Le dessin est simple, en noir et blanc sur des aplats de couleur claire qui varie selon l’endroit où se déroule l’action : bleu pour la France, orange pour la Libye ou rose pour la Syrie. Des teintes plus vives, rouge ou vert, viennent attirer l’oeil sur des moments intenses.
L’auteur se présente en enfant intelligent, portant un regard lucide sur les adultes, leurs agissements et leurs contradictions. Grâce à une bonne dose d’autodérision c’est drôle malgré des sujets qui ne le sont pas toujours.

Tome 2 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1984-1985)
Dans ce tome le petit Riad commence sa scolarité en Syrie. C’est une école où on dresse les enfants à coups de bâton, de propagande pour le régime et de récitation du Coran. L’auteur se présente cependant comme un enfant doué de sens critique et qui se pose des questions. La cour de récréation est le lieu de violences des forts contre les faibles mais Riad s’y fait aussi des amis avec qui il joue à la guerre contre les Juifs. Pendant ce temps sa mère, confinée au foyer et ne parlant pas la langue, s’ennuie et déprime. Le père qui s’imaginait pouvoir incarner l’Arabe du futur, instruit et laïc, a dû déchanter. Pour parvenir en Syrie il faut en passer par le piston et il se replie petit à petit sur des valeurs traditionalistes qui ne risquent pas de choquer sa famille ou les puissants dont il espère le soutien.

Tome 3 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1985-1987)
La vie en Syrie continue. Riad se prend de passion pour Conan le Barbare. A l’occasion de la naissance de son petit frère Fadi il séjourne chez sa grand-mère en Bretagne. Scolarisé à l’école française il y découvre des relations apaisées entre enfants et une maîtresse qui ne bat ni n’humilie les élèves.

Par un procédé de flèches qui indiquent ce que le dessin ne montre pas l’auteur attire l’attention sur les sensations, l’odeur, le goût, avec le regard d’un enfant dénué de préjugés.

Tome 4 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1987-1992)
Ce quatrième tome est le plus épais de toute la série. Il faut dire que c’est là que se noue le drame qui va bouleverser la vie de toute la famille. Le dénouement poignant n’est plus une surprise pour moi mais m’émeut toujours.

Quand le père obtient un poste à l’université de Riyad en Arabie Saoudite, la mère refuse de le suivre et rentre en France avec ses enfants. Alors que la mésentente entre ses parents est de plus en plus flagrante, Riad grandit. Il raconte l’entrée dans l’adolescence et ses difficultés à s’intégrer parmi les enfants de son âge. Si la violence à l’école française est moins brutale qu’en Syrie elle est cependant bien présente à l’égard des élèves différents des autres comme lui, victime de harcèlement.
Le père qui n’a pas réussit comme il le souhaitait -il n’est pas reconnu professionnellement, sa femme ne lui obéit pas- s’enferme dans le ressentiment et se replie sur la religion. Il a fait le pèlerinage à la Mecque qui lui vaut au village le respect qu’il n’a pas obtenu par ses études. Il professe un nationalisme arabe agressif.

Tome 5 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1992-1994)
Après la disparition de son petit frère Fadi, le jeune Riad mène une vie clivée entre son domicile et l’école. A la maison où la télé est allumée en permanence la mère ne pense qu’à retrouver son fils. Sans soutien des autorités françaises, elle en est réduite à des expédients peu efficaces. Au collège puis au lycée aucun camarade de Riad n’est au courant du drame qui touche sa famille. Quand il sent assez en confiance pour en parler, il n’est pas cru.

On rit moins à la lecture de cet épisode, l’ambiance est pesante, un objet, une situation, font ressurgir à l’improviste le souvenir de Fadi et Riad fait des rêves où il croise son père ou son frère. Quant à moi je dois dire que mon sommeil a été perturbé la nuit qui a suivi la fin de la lecture de ce tome.


Tome 6 : Une jeunesse au Moyen-Orient (1994-2011)
Voir ici.

J’aime beaucoup cette série de BD et à la relecture c’est toujours un plaisir. La tension monte avec les épisodes alors que le drame familial se noue et que l’auteur vit une adolescence perturbée.


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En 1863 -le roman est paru en 1864-, le professeur Otto Lidenbrock et son neveu Axel, le narrateur, s’engagent dans le cratère du volcan Sneffels en Islande pour voyager jusqu’au centre de la terre -comme ils croient que c’est possible après la découverte d’un vieuc manuscrit en runes. Pendant plus de deux mois ils vont arpenter des galeries souterraines et entraîner la lectrice dans des lieux et situations fantastiques. Je retiens plus particulièrement, dans une grotte immense, la traversée d’une mer souterraine sur un radeau fait de bois fossilisé. Nos héros assistent, à l’occasion de cette navigation, à un combat à mort entre un ichtyosaure et un plésiosaure -car ces animaux ont survécu à 140 km sous terre. A côté de ces aventures les précisions sont nombreuses sur des détails comme les repas ou le coucher, qui donnent une impression de routine. Peu d’informations sur la toilette, cependant…

« Ces animaux s’attaquent avec fureur »

Axel et son oncle sont accompagnés dans leur périple par Hans, un guide islandais. Le personnage de Hans, homme impassible qui s’exprime par mots isolés, est le prototype du serviteur fidèle, veillant jour et nuit sur son maître et prêt à risquer sa vie pour lui. Je remarque ces stéréotypes sociaux et je ne suis pas sûre que le professeur Lidenbrock soit suffisamment conscient du rôle majeur joué par Hans dans la réussite de son expédition.

D’une première lecture à l’adolescence j’avais gardé le souvenir que ce Voyage au centre de la terre était bien peu crédible.La relecture confirme cette impression. Les péripéties abracadabrantes sont étayées par des explications scientifiques fournies par le professeur Lidenbrock à Axel. Je me suis demandée si Jules Verne croyait lui-même à ce qu’il racontait. En tout cas il fait montre d’une belle imagination et j’ai lu ce roman sans déplaisir.

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De passage chez ma belle-mère je tombe sur ce roman, lu et sans doute relu dans mon enfance, c’est à dire il y a environ 40 ans. Le copyright est de 1922 et l’édition que j’ai entre les mains de 1964. Est-ce que c’est encore lisible en 2014 ? Mais oui, tout à fait. Germaine Acremant a une bonne plume, le style est enlevé et je ne m’ennuie pas un instant. Si le regard porté sur la société est bien de son époque il y a aussi ici ou là une prise de position qui me paraît plus originale.

De quoi s’agit-il ?
Après le suicide de leur père ruiné par des placements hasardeux, Arlette, une jeune fille de 18 ans, et son frère Jean se retrouvent bien démunis (au passage, la perte de la fortune familiale semble les affecter plus que la mort du paternel). Heureusement, leur notaire a des solutions à proposer, comme l’explique Jean à Arlette :

« – Moi, il m’envoie aux colonies. (…) Je serai très raisonnablement payé. Avec de l’initiative et du courage, on estime que je peux gagner une petite fortune…
-Tu acceptes donc de partir ?
-Dame ! Je n’ai pas le choix… Quand un homme a été élevé comme je l’ai été, il ne peut pas s’abaisser à prendre une place inférieure dans une administration… Il doit songer à ses relations… Et puis j’ai un besoin d’indépendance que Paris ne permet qu’aux gens riches… Evidemment je connaîtrai des heures pénibles là-bas… Il y aura des efforts à donner… il y aura des privations à endurer… il y aura de très longues soirées, dans une solitude navrante, devant des horizons mortels… Mais j’aurai pour me soutenir, la perspective du retour…
-Tu as raison… D’ailleurs, ces longues soirées, nous ferons tout pour les égayer… Et nous y parviendrons…
-Nous ?
-Bien sûr ! tu ne t’imagines pas que je vais rester ici toute seule. Je t’accompagnerai… (…)
-Hélas ! ma petite chérie, c’est impossible !
-Pourquoi ?
-Parce que la place d’une jeune fille n’est pas au milieu des nègres… »
(Pauvre Jean, il va devoir travailler, tout seul chez les nègres…)

Mais que va devenir Arlette ?
Elle sera recueillie par ses cousines Davernis de Saint Omer, quatre vieilles filles âgées de 35 à 55 ans et surnommées « Ces dames aux chapeaux verts« . Pauvre Arlette, parisienne dans l’âme recluse en province entre quatre bigotes. On se demande si son sort n’est pas pire que celui de son frère. Quand elle découvre qu’une de ses cousines a eu autrefois un amoureux que sa mère a refusé qu’elle épouse, elle décide de relancer l’affaire.

Germaine Acremant adopte le point de vue de son héroïne et sans doute de sa lectrice que j’imagine parisienne, moderne, de bonne famille, visitant des expositions, conduisant une automobile ou jouant au tennis en attendant de faire un beau mariage. La vie de province, les vieilles filles et les professeurs de collège sont des repoussoirs, plus ou moins gentiment ridiculisés. L’action se déroule dans une France hors de l’histoire. Pas une allusion à la Grande Guerre qui a pris fin quatre ans avant la rédaction du roman et qui pourrait expliquer l’abondance de femmes sans hommes. Aucun parallèle entre la situation d’Arlette, qui ne peut espérer se « libérer » que par le mariage, et celle de ses cousines. Si elles sont vieilles filles, ça doit être de leur faute. C’est dire si je n’attendais pas un véritable plaidoyer pour la vieille fille sur lequel je tombe soudain :

« Vieilles filles ! Nous sommes des vieilles filles ! On nous désigne ainsi quand nous passons. On fait presque de ce nom une injure qu’on nous jette à la face. (…) Nous ne sommes pas élégantes, nous sommes laides, nous demeurons isolées. Comment nous jugerait-on si nous vivions autrement ? Nous voyez-vous, en toilettes tapageuses, courant les fêtes ? Vieilles filles ? c’est certain que nous le sommes, vieilles filles ! mais pourquoi le sommes-nous, est-ce qu’on s’en inquiète ? (…) Il y a les femmes d’un seul amour, qui ont attendu d’un homme, qui ne leur a pas été donné, l’aveu qu’une autre a reçu… Il y a les femmes de devoir, qui ont consacré leur jeunesse à des parents malades (…) Il y a des femmes pauvres, dont le seul crime était de n’avoir pas de dot… Il y a… il y en a des quantités d’autres,… mais surtout il y a le troupeau lamentable des femmes qui n’ont jamais été jolies. Peu importe qu’elles aient eu la bonté, l’éducation, l’intelligence, tout ce que la volonté personnelle peut acquérir et développer. »

Même si, tout du long du roman, c’est le ton moqueur qui l’emporte voilà un effort de réflexion critique qui est bienvenu et qui montre que Germaine Acremant était capable de me surprendre. Celles qui ont apprécié ce roman autrefois doivent pouvoir encore y trouver de l’intérêt.

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Quand il se réveille à l’hôpital bien mal en point et avec des côtes cassées William Monk ne sait ni comment il est arrivé là ni qui il est. Il semblerait que l’accident dont il a été victime l’a laissé amnésique. Pour lui c’est comme si la vie commençait ce 30 juillet 1856. Il comprend vite que si la police s’intéresse à lui ce n’est pas parce qu’il est un repris de justice mais un membre des forces de l’ordre. Il va reprendre le travail et tenter de résoudre l’affaire de meurtre qui lui est confiée en enquêtant aussi sur son propre passé. Il ne révèle pas son handicap car il a vite compris aussi que l’ancien Monk était un personnage fort déplaisant, arriviste et imbu de lui-même, qui s’est mis à dos son supérieur Runcorn, lequel serait trop content d’avoir un prétexte de se débarrasser de lui.

C’est étrange et fascinant cette histoire d’amnésie. Penser qu’on puisse tout oublier de soi-même au point de changer de caractère. Il me semble que c’est un signe qu’on ne se supportait vraiment plus. Anne Perry a expérimenté cela. A l’âge de 15 ans, alors qu’elle vivait en Nouvelle Zélande, elle a aidé sa meilleure amie à tuer sa mère. Cette histoire est racontée par le film Créatures célestes de Peter Jackson. Plus tard elle a elle-même traversé une période d’amnésie concernant cette époque de sa vie.

C’est avec un grand plaisir que je relis ce premier épisode de la série des William Monk dont la première lecture doit remonter à la sortie de l’ouvrage c’est à dire 1998. Je retrouve des personnages qui ont depuis disparu de la série comme lady Callandra Daviot, une veuve qui ne veut pas se contenter de jouer les potiches à la différence de nombre de dames de sa classe. Elle est bien sur l’amie de la dérangeante Hester Latterly, une jeune femme qui revient tout juste de Crimée où elle a servi comme infirmière aux côtés de la célèbre Miss Nightingale. La première rencontre entre nos deux héros fait des étincelles :

« – Vous posez trop de questions, madame. Vous êtes arrogante, autoritaire, irascible et suffisante. Et vous portez des jugements hâtifs qui ne reposent sur rien. Mon Dieu ! j’ai horreur des femmes intelligentes.
Elle se figea un instant avant que la réponse ne lui monte aux lèvres.
– Et moi, j’aime les hommes intelligents !
Elle le toisa de la tête aux pieds.
-A l’évidence, la désillusion nous guette, l’un comme l’autre. »

Ces chamailleries ne font que commencer, pour le plus grand plaisir du lecteur, si vous voulez mon avis.

L’avis de Soie.

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« Ceci est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont imaginaires. La situation des fleuves, des passages à niveau, des églises et des crématoriums n’est pas exacte. »

A Ayemenem, village près de Cochin dans le Kerala, vit une famille élargie de propriétaires terriens et notables du lieu. L’histoire est vue à travers les yeux des jumeaux Rahel (la fille) et Estha (le garçon), âgés de huit ans. Leur mère, Ammu, a quitté son mari alcoolique pour revenir chez ses parents après un mariage qu’ils n’avaient pas approuvé et qui avait été pour elle un moyen de fuir sa famille. Autant dire qu’elle n’a pas été accueillie à bras ouverts et qu’on lui fait sentir à l’occasion qu’on la tolère par obligation. Quand on découvre qu’Ammu a une liaison avec Velutha, un Intouchable, un drame éclate qui va bouleverser la vie des jumeaux.

Le présent de la narration se situe en fait 23 ans plus tard et l’histoire fait des aller-retour entre cet aujourd’hui et le passé. Très vite des éléments du drame à venir sont annoncés au lecteur et on comprend que cela ne va pas bien se terminer. C’est comme dans un spectacle de kathakali, un théâtre dansé originaire du Kerala et dont il est plusieurs fois question dans le roman :

« Le kathakali sait depuis longtemps que le secret des Grandes Histoires c’est précisément de n’en point avoir. Les Grandes Histoires sont celles que l’on a déjà entendues et que l’on n’aspire qu’à réentendre. Celles dans lesquelles on peut entrer à tout moment et s’installer à son aise. Elles ne cherchent ni la mystification par le biais du suspense et de dénouements inattendus, ni la surprise de l’incongru. Elles sont aussi familière que la maison qui vous abrite. Que l’odeur d’un amant. On les écoute jusqu’au bout, alors qu’on en connaît la fin. De même que l’on vit comme si l’on ne devait jamais mourir, tout en sachant pertinemment qu’on mourra un jour. Dans les Grandes Histoires, on sait d’avance qui vit, qui meurt, qui trouve l’amour et qui ne le trouve pas. Mais on ne se lasse jamais de le réentendre. »

Alors, est-ce que Le Dieu des Petits Riens est une Grande Histoire ?
Pour moi en tout cas c’est une relecture, celle de septembre même si octobre est déjà bien entamé. Mon édition date de 2000, ma première lecture date sans doute de cette époque, je n’en avais pratiquement aucun souvenir si ce n’est que ça m’avait plu. J’apprécie encore aujourd’hui. Je trouve ça fort bien écrit. Il y a des images bien trouvées : « Le ventilateur paresseux épluchait l’air lourd et peureux en une interminable spirale qui retombait au sol comme une pelure de pomme de terre interminable. » et de belles descriptions des paysages. J’avais fait une halte dans le Kerala lors de mon voyage en Inde en 2005 et un petit tour dans les backwater, les canaux qui sillonnent l’arrière-pays. Je les retrouve dans ma lecture :

« Au-delà du marais qui sent l’eau stagnante, ils passent devant des arbres vénérables recouverts de vigne vierge. Des maniocs gigantesques. Des poivriers sauvages. Des cascades violettes d’acuminus.
Devant un scarabée bleu foncé en équilibre sur un brin d’herbe qui ne plie pas sous le poids.
Devant des toiles d’araignées géantes qui ont résisté à la pluie et courent comme des rumeurs colportées d’un arbre un autre.
Une fleur de bananier dans son fourreau de bractées bordeaux s’accroche à un arbre rugueux aux feuilles arrachées. Joyau offert par un écolier dépenaillé. Bijou de la jungle veloutée. »

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Quand son grand ami Benjamin Sachs se fait sauter en manipulant une bombe de sa fabrication le narrateur, l’écrivain Peter Aaron, décide d’écrire l’histoire de sa vie pour expliquer ce qui a pu amener cet auteur talentueux à mourir seul dans la préparation d’un acte terroriste.

L’histoire de Sachs c’est aussi l’histoire de l’amitié de Sachs et du narrateur, deux écrivains, chacun admiratif du travail de l’autre. Pendant des années les vies des deux hommes ont été liées. Ils se fréquentaient régulièrement, se faisaient lire leurs travaux. Puis la vie de Sachs a dévié. Un accident l’amène à se poser des questions sur le sens de sa vie. Il traverse une période de dépression puis, comme il semble s’en sortir, un événement dramatique le pousse vers l’action radicale.

Léviathan est ma relecture d’août. La première lecture doit remonter à 10 ou 15 ans. Je m’aperçois que je n’avais gardé pratiquement aucun souvenir de ce livre et même des faux souvenirs, sans doute des mélanges faits postérieurement avec d’autres oeuvres de l’auteur. Seulement cette lecture m’avait tellement emballée qu’après j’ai décidé de lire tout -ou presque- Paul Auster. Aujourd’hui je suis surprise de cet emballement. Je ne crois pas que si je découvrais maintenant Paul Auster avec Léviathan cela produirait le même effet sur moi.

J’ai cependant plaisir à retrouver l’imagination de l’auteur pour créer des personnages pittoresques. Je découvre que Peter Aaron est Paul Auster : mêmes initiales, il a vécu à Paris et sa femme s’appelle Iris (la femme de Paul Auster est Siri Hustveldt).

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Venus de Marseille, où règne le Bureau populaire et son régime totalitaire, et poursuivis par la blagoulette, le bras armé du Bureau, deux laineux, des philosophes errants, le maître Fondeur et son disciple Evariste, gagnent la lisière de la forêt d’Iscambe qui couvre tout le nord de la France. Ils veulent pénétrer ce lieu mystérieux et gagner Paris, l’ancienne capitale de l’antique civilisation dont ils veulent percer les secrets. Pour cela ils vont suivre l’A6 grâce à une vieille carte que le Fondeur s’est procurée.

Le roman se déroule en effet dans un futur non daté après qu’une guerre nucléaire ait détruit l’Europe et entraîné des mutations importantes chez certains êtres vivants. Les descendants des humains survivants sont organisés en petites communautés sur lesquelles le Bureau populaire essaie d’étendre sa mainmise. Dans leur quête les laineux entraînent It’van, rencontré à la lisière. Le jeune homme est adopté par une colonie de termites géants dont il va devenir le général en chef dans la guerre qui les oppose aux fourmis voisines. Il entreprend aussi la psychanalyse du roi Grodaggard.

Cela faisait assez longtemps que j’avais envie de relire La forêt d’Iscambe, lue pour la première fois il y a plus de trente ans (le roman date de 1980) et dont je gardais un souvenir positif quoique vague. La relecture me permet de nuancer mon jugement. La qualité principale de Christian Charrière pour moi c’est sa grande imagination. Imagination des situations et des descriptions :

« Les laineux avaient éprouvé les pires difficultés pour découvrir, dans les profondeurs de la Sorbonne, un bivouac convenable. L’ancienne université de Paris était à ce point dévorée par la jungle que son sol n’était plus qu’un chaos de racines et de hautes herbes où de grands serpents cherchaient leur pitance. dans la cour d’honneur où d’immenses banians croissaient un troupeau de biche était à la pâture qui s’égailla dans les couloirs quand les laineux surgirent. Un peu plus bas, les vieilles mosaïques semblaient avoir été défoncées par la griffe d’un monstre, plaie béante où une eau furieuse affluait -résurgence d’une rivière souterraine plutôt que source. On aurait dit que, si longtemps et si obstinément refoulée, elle jaillissait avec une force redoublée, ruinant peu à peu les bâtiments autour d’elle. »

Mais aussi imagination de la langue, souvent réjouissante et amusante avec des mots inventés, des mots-valises, des homophonies :

« Souffleur était un coeur simple, obéissant et qui toujours remplissait avec exactitude et célérité les missions les plus périlleuses. Il était le meilleur des mélassiers de la termitière. Son artillerie nasale pouvait stopper net une armée de fourmis. Dardant son énorme curnule, il s’enfonçait comme un coin dans les premières lignes et, quand il avait trouvé la position favorable, se mettait à asperger tout ce qui bougeait, peggant les fantassins ennemis, les embalavant d’abondance, les engluant et les marouflant jusqu’à ce qu’ils soient collés au sol comme des mouches dans une assiette de miel. »

« C’est aujourd’hui le « ça bat ».
-Le ça bat ?
-Oui, une fois par semaine, les nains s’arrêtent de travailler et s’adonnent à la méditation. (…) la plupart marquent ce repos hebdomadaire par des actions de grâce et des paroles d’adoration.
-Et pourquoi appelle-t-on cette journée-là le « ça bat » ?
-Et bien, précisément parce que ça bat. Oui, leurs coeurs battent sur un rythme différent de celui des autres jours, ça bat, ça tâche de battre au diapason du grand coeur universel, celui du foetus de lumière qui, recroquevillé au centre de la planète, attend sa naissance. »

Ce qui me convient beaucoup moins apparaît dans l’extrait précédent. C’est tout un fatras mystico-religieux qui me laisse froide et même me lasse rapidement. La philosophie des laineux est inspirée des pensées tibétaine et taoïste. Il s’agit de trouver la vérité en soi, de réunir les contraires, l’obscurité et la lumière, le haut et le bas, le masculin et le féminin. Et tout cela est développé et étalé jusqu’à plus soif au point de prendre le pas, je trouve, sur l’action. J’ajoute à cela une vision du féminin très stéréotypée :
« Oui, cette forêt était une femme : elle en avait la molle et rêveuse nonchalance, les mouvements doux qu’interrompaient soudain de noirs éclats. »
et j’explique ainsi que, bien que j’aie survolé ou sauté des passages, la lecture m’ait parfois semblé longue.

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Les destins de deux personnages principaux s’entrecroisent dans Water music. L’explorateur écossais Mungo Park -personnage réel (1771-1806), premier Européen à repérer le fleuve Niger et à en tenter la descente et Ned Rise, enfant des rues grandi en petit délinquant et escroc.

« Ned se tient à la porte de la chambre de l’Aléseur. Il s’est habillé en jeune lord. De loin, et dans l’obscurité du couloir, il pourrait presque passer pour un honnête citoyen. De près l’illusion s’envole. Et d’abord, il y a cette tête. De quelque manière qu’on la regarde, oui, sous quelque angle, sous quelque lumière, dans quelque pénombre, de quelque endroit ou position que ce soit, ce n’est jamais qu’une gueule de petit dessalé. Celle du jeune voyou qui, les bottes sur son pupitre, flemmarde en classe, celle du vaurien qui fiche le feu aux robes des vieilles dames et sirote l’encre de l’école. Celle de l’adolescent qui traînaille, se vautre et terrorise le marchands de fruits, celle du mécréant qui fume de l’opium, qui se baigne dans le gin et qui du monde entier fait son pot de chambre. Celle du jeune maquereau qui, pour finir, est en train de manigancer du vilain, voire de l’outrageant, là, à la porte de la chambre de l’Aléseur, à l’auberge de la Tête de Campagnol, dans le Strand. »

Alors que Mungo risque sa vie en Afrique, Ned joue la sienne dans les bas-fonds de Londres et côtoie des personnages au moins aussi féroces que les Maures du Sahara. L’histoire finira par réunir nos deux héros.

Pour ma relecture du mois de juin j’ai choisi Water music qui m’avait enchantée il y a une dizaine d’années et je n’ai pas été déçue. J’ai retrouvé le même plaisir mis à part le fait que je connaissais déjà la fin. Alors, pourquoi faut-il lire Water music ?

Pour les aventures pleines de péripéties, de rebondissements et d’imagination.

Pour la galerie de personnages fouillés, même les rôles secondaires. J’apprécie particulièrement Ailie Anderson, la fiancée puis femme délaissée de Mungo qui essaie néanmoins de vivre sa vie en autonomie mais fini par renoncer et Johnson, l’ancien esclave devenu guide et interprète de Mungo, grand amateur de littérature britannique.

Pour l’humour et l’ironie dont fait preuve l’auteur tout du long mais il y a aussi des passages poignants quand sont décrites les conditions d’existence d’un misérable ou d’un enfant des rues.

Pour se régaler d’un livre excellemment écrit et, je crois aussi, très bien traduit.

Bref, c’est un ouvrage foisonnant et complet dont je ne peux que conseiller la lecture.

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En 1799, à l’occasion de la prise de Seringapatam, Inde, John Herncastle vole la pierre de lune, un gros diamant jaune consacré à Vishnou, et est maudit par le gardien de la pierre : « La Pierre de Lune se vengera sur vous et tous les vôtres ».

A sa mort, John Herncastle lègue la pierre de lune à sa nièce Rachel Verinder. Elle reçoit le diamant le 21 juin 1848, à l’occasion de son 18° anniversaire. Tous ceux qui aiment Rachel -sa mère, lady Verinder, le fidèle majordome de la famille, Gabriel Betteredge, ses cousins, Godfrey Ablewhite et Franklin Blake- sont inquiets : l’oncle Herncastle n’a-t-il pas légué la pierre de lune à Rachel dans le but de se venger, en lui transmettant la malédiction, d’une branche de la famille qui l’a rejeté ? N’a-t-on pas vu rôder trois Hindous autour de la propriété du Yorkshire où doit se dérouler la fête d’anniversaire ? Et en effet, dans la nuit qui suit la fête, le diamant disparaît et les recherches entreprises pour le retrouver ont pour effet de plonger Rachel dans un état de nerfs abominable.

Après L’affaire de Road hill house, la relecture de La pierre de lune s’imposait pour moi car il est dit que le crime présenté par Kate Summerscale a inspiré Wilkie Collins, notamment dans le personnage du sergent Cuff qui mène l’enquête pour retrouver le voleur de la pierre. Mis à part le point de départ (la prise de Seringapatam, la malédiction, la disparition du diamant) je ne me souvenais de rien -la première lecture remonte à environ dix ans- si ce n’est que j’avais trouvé le roman très amusant et la relecture me confirme que cette oeuvre n’a pas pris une ride.

Ce qui m’a réjouie c’est la narration. A tour de rôle chaque épisode de l’enquête est raconté par un personnage différent qui en a été le témoin et qui présente son point de vue, enrichissant le récit de son histoire personnelle. On entend ainsi entre autres Gabriel Betteredge, le fidèle serviteur, inconditionnel de Milady et de miss Rachel. Il s’adresse au lecteur pour lui faire part de son désarroi et de ses hésitations :

« S’il voyait juste, notre paisible demeure anglaise allait soudain être habitée par ce diabolique diamant hindou, apportant avec lui une horde de bandits que la vengeance d’un mort aurait déchaînée sur nous. Voilà la situation où nous nous trouvions, telle que me l’avaient révélée les dernières paroles de Mr Blake ! A-t-on jamais ouï pareille chose, au milieu du XIX° siècle, le siècle du progrès, et dans notre Angleterre qui se réjouit des bienfaits de sa constitution ? Non, personne n’avait jamais entendu une histoire semblable, et personne, donc, n’y croira. Néanmoins, je poursuis mon récit. »

Miss Clack, nièce de lady Verinder, est une vieille fille jalouse de sa cousine Rachel et de l’amour que lui porte son cousin Godfrey. Cette femme mesquine cache sa petitesse derrière sa religion. C’est une bigote qui s’est donné pour mission de convertir son entourage et chaque fois qu’elle en a l’occasion, elle essaime des brochures pieuses dans l’environnement de ses proches mais invariablement ces documents lui sont rapportés sous des prétextes divers :

« Je lui tendis la brochure, en frappant plusieurs fois de l’index la page où je l’avais ouverte.
– Ce n’est pas de moi ! m’écriai-je. Oh ! n’allez pas supposer que je vous donne à lire mon humble prose ! La manne dans le désert, Mr Ablewhite ! La rosée sur la terre desséchée ! Des paroles de consolation, de sagesse et d’amour ! Les paroles bénies de miss Jane Ann Stamper !
Je m’interrompis un moment, car j’étais à bout de souffle. Avant que j’aie eu le temps de me remettre, ce monstre qui avait pris une forme humaine s’écria :
-Que miss Jane Ann Stamper aille… »

Quant à l’enquête elle même elle est plutôt bien menée et intègre un coup de théâtre assez surprenant.
Un seul bémol mais ce n’est pas la faute de l’auteur : mon édition est truffée de coquilles, fautes d’accords et petits mots manquant.

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