Colonisation/décolonisation

En 1996 Luis Sepúlveda et son ami le photographe argentin Daniel Mordzinski voyagent ensemble en Patagonie, aux confins de l’Argentine et du Chili. L’un prend des notes et l’autre des photos. En 2011 Luis Sepúlveda s’avise que la culture populaire de cette région mythique est menacée par la mondialisation, le tourisme de masse et les privatisations. Ce que les deux amis ont découvert quinze ans plus tôt est en voie de disparition, il est temps de le mettre par écrit pour au moins en conserver le souvenir.

Chacun des onze chapitres de ce livre est un récit indépendant tournant autour de personnes rencontrées sur place. Dans cette région rude et isolée l’hospitalité apparaît comme naturelle. Partout on offre le maté aux voyageurs. Luis Sepúlveda rappelle les méfaits de la colonisation qui a fait disparaître des populations autochtones entières et qui aujourd’hui continue d’acculturer et de spolier les survivants.
L’essentiel du voyage se déroule en Argentine mais le dernier chapitre nous emmène à Porvenir près de Punta Arenas, au Chili. C’est là qu’au début du 20° siècle deux jeunes migrants, Antonio Radonic, un Croate, et José Böhr, un Allemand, ont ouvert Le cinéma du bout du monde et tourné des films pour l’alimenter. Mariage Yamaná est le premier documentaire chilien et l’unique témoignage sur les Yamanás, ethnie aujourd’hui disparue. Un billet de loterie est le premier film de fiction réalisé au Chili.

Les nombreuses photos en noir et blanc illustrent les belles rencontres faites par les deux amis. C’est une lecture plaisante et que j’ai appréciée.

Tomás Radonic est le fils d’Antonio Radonic

Je participe au Printemps latino organisé par Je lis je blogue.

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Une théorie critique féministe végane. Carol J. Adams est une écrivaine américaine, militante végane et féministe. Son livre principal, La politique sexuelle de la viande, est paru aux Etats-Unis en 1990 et a été traduit en français en 2018. L’édition présente est une édition anniversaire à l’occasion des 35 ans de cet ouvrage historique.
Dans cet essai l’autrice lie oppression des animaux, oppression des femmes et oppression raciste et coloniale. Elle montre qu’avoir une alimentation végétarienne -ou mieux, végane- constitue de facto un acte de rébellion contre la culture dominante patriarcale : depuis fort longtemps l’identité masculine passe par la consommation de chair, signe de virilité. Dans les contextes de pénurie les femmes se passent de viande réservée aux hommes. Des influenceurs masculinistes mettent en scène leur consommation de grosses pièces de viande saignante.

Carol J. Adams nomme textes de la viande le corpus de textes et discours qui légitiment et facilitent la consommation de viande. Par l’emploi d’un vocabulaire spécifique le meurtre est occulté, l’animal vivant disparaît de notre assiette, il devient un « référent absent » (après être passé sur la « chaîne de désassemblage », le cochon est transformé en jambon et saucisses). L’autrice applique ce concept de « référent absent » qu’elle a créé aux situations de violences contre les femmes. L’affaire Pélicot est évoquée dans l’édition anniversaire (je me souviens qu’un des violeurs s’est disculpé en disant qu’il aimait LA femme. Ca m’a toujours agacée, cette expression, comme s’il y avait un modèle unique de femme. Il parle de qui, ce monsieur ? Pas de Gisèle Pélicot, on dirait).

Cet essai s’appuie largement sur l’analyse de textes littéraires anglais et américains des 19° et 20° siècles. La réflexion n’est pas toujours facile d’accès et les conclusions me paraissent parfois un peu tirées par les cheveux. Je constate aussi qu’il me manque des éléments de culture américaine (grâce à ma lecture précédente je savais cependant qui était Zora Neale Hurston, souvent citée). Je découvre la notion de soul food, nourriture qui rattache les Afro-américains et les Amérindiens à leurs origine. L’autrice plaide pour une végétalisation de cette soul food.
Mon avis sur ce livre est mitigé : il y a des choses que je savais déjà mais la lecture me donne matière à réflexion.

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« Sa majesté défend aux officiers de ses vaisseaux de mener des femmes à bord pour y passer la nuit et pour plus longtemps ».

Rose de Freycinet (1794-1832) était la femme de Louis de Freycinet (1779-1842), capitaine de vaisseau qui commanda une expédition d’exploration scientifique française en 1817-1820. A bord de la corvette l’Uranie embarquent divers cartographes, dessinateurs, astronomes, botanistes, élèves officiers… et Mme de Freycinet. Cette dernière considère en effet qu’il est de son devoir de femme mariée de suivre son mari partout. Ce n’est pas autorisé pourtant aussi, avec la complicité de celui-ci, monte-t-elle à bord incognito, habillée en garçon et les cheveux courts. Son identité est révélée à l’équipage à Gibraltar, première escale du bateau. Pendant son voyage Rose de Freycinet a régulièrement écrit à sa cousine et amie, Caroline de Nanteuil de la Norville. Ce sont ces lettres, sorte de journal de voyage, qui constituent ce récit. Rose de Freycinet est la première française à accomplir une circumnavigation.

Dans ses lettres Rose de Freycinet raconte la vie à bord, ses traditions et son confort spartiate mais elle s’étend surtout sur les escales où l’on peut rester jusqu’à deux mois. Quasiment rien sur les recherches scientifiques qui justifient le voyage, un peu sur les rencontres avec les sauvages, l’essentiel porte sur les mondanités. Le commandant et son épouse sont en effet reçus par les élites des colonies où ils abordent. On donne des réceptions et on organise des parties de campagne. Rose commente tout cela pour sa cousine, juge des élégances, des manières et des apparences de ses hôtes. Ses goûts sont ceux d’une grande bourgeoise : elle aime l’opulence non ostentatoire, la richesse alliée à la simplicité. Il me semble que ses préjugés de classe sont plus importants que ses préjugés de « race ». Au sujet des autochtones elle me surprend parfois par des réflexions moins convenues qu’à son habitude. Ainsi à propos de personnes qui l’observent en cachette : « nous devons en effet, leur paraître aussi étranges qu’ils nous semblent l’être : c’est une réflexion que j’ai souvent l’occasion de faire ».

Le 14 février 1820, l’Uranie fait naufrage et s’échoue sur un îlot inhabité des Malouines où l’équipage survit deux mois avant d’être secouru. Il fait froid et humide, on se nourrit de biscuit mouillé et du produit de la chasse : chevaux et veaux marins principalement. Dans ces circonstances difficiles je la trouve courageuse et pleine d’ingéniosité.
Le journal de voyage est suivi d’annexes : un portrait de Rose de Freycinet et un récir du naufrage de l’Uranie par Jacques Arago -le frère de François- qui participa à l’expédition en tant qu’illustrateur ; une autre relation du naufrage par Louis de Freycinet. J’aime particulièrement les textes de Jacques Arago, écrits dans un style vivant et pittoresque.

J’ai beaucoup apprécié cette lecture, la découverte de ce petit monde, le mélange d’assurance et de spontanéité de l’autrice.
A la lecture je comprends que ce n’est pas l’intégrale des lettres de Rose de Freycinet qui nous est présentée là : certaines allusions renvoient en effet à des informations précédentes qui manquent. La notice Wikipédia de l’autrice confirme cette impression. Ce n’est pas contre pas précisé dans la préface.

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L’auteur nous raconte 17 histoires de rencontres entre « sauvages » et « civilisés », classées par ordre chronologique. Nous commençons en 1527 quand le conquistadores Cabeza de Vaca, naufragé sur une île du golfe du Mexique, fut secouru par des Indiens, devint leur esclave puis un guérisseur réputé dans toute la région où il officia pendant des années. J’avais déjà rencontré ce personnage dans L’exploration du monde et j’ai apprécié de le retrouver ici et d’en apprendre plus sur son devenir. Le recueil se termine avec le séjour d’écotouristes en Nouvelle-Guinée. Entre ces deux histoires j’ai fait la connaissance de Frank Hamilton Cushing, jeune ethnologue qui, en 1879, s’installa chez les Zuñi, des Indiens Pueblo, et devint un chef guerrier. Ou de Diawné Diamanka, griot peul invité à Bologne en 1988 par un groupe d’anthropologues européens pour y faire des observations sur les us et coutumes de notre monde.

J’ai été globalement déçue par cette lecture qui aurait pourtant dû me plaire vu son sujet. Il m’a semblé que l’auteur se contentait de raconter des anecdotes d’un intérêt inégal sans faire de lien entre elles ou contextualiser et plus j’avançais plus je trouvais ça ennuyeux. Il y a des passages amusants mais il manque pour moi d’avoir été plus explicite sur la responsabilité du colonialisme dans la construction des images de « sauvage » et de « civilisé ».

Je lis je blogue me propose de faire entrer cette lecture dans son défi Bonnes nouvelles -avec un peu d’avance.

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« Ils ont raison, bien sûr, ceux qui disent que je n’étais pas une femme faisant semblant d’être un homme : j’étais quelque chose de bien plus choquant -j’étais une femme qui avait arrêté de faire semblant d’être autre chose, une femme qui n’était qu’une personne, l’égale de n’importe qui d’autre- en étant simplement moi-même »

Née à la fin du 18° siècle, Margaret Perry a 15 ans quand elle accepte de se travestir en garçon pour pouvoir faire des études de médecine, interdites aux filles à l’époque. Elle prend alors l’identité de Jonathan Perry qu’elle ne quittera plus jusqu’à sa mort. Les études de Jonathan à Edimbourg sont l’occasion pour lui de se mettre dan sla peau de son personnage et pour l’autrice de nous présenter le fonctionnement de la faculté au début du 19° siècle avec ses cours privés payants. Je me trompe ou c’est une pratique qui a toujours lieu ?
Devenu médecin militaire, Jonathan est affecté au Cap en 1816. Il y fait la connaissance du gouverneur Lord Somerton et de sa famille qu’il fréquente bientôt assidûment.

Ce roman est inspiré d’une histoire vraie : celle du Dr James Barry, né Margaret Ann Bulkley à la fin du 18° siècle et mort en 1865. Sa biographie est mal connue et son identité de genre a donné lieu à diverses spéculations : femme travestie, homme trans, personne intersexuée ? L’autrice a choisi de mettre l’accent sur la question du genre. Son personnage expérimente la liberté de pouvoir être profondément soi-même, en dehors des attentes de la société à l’égard des femmes :
« De toutes les découvertes excitantes faites durant ces années à l’université, la plus belle fut celle de la plus grande des libertés pour les hommes : ne pas être obligé de plaire. Avoir le droit de céder à la mauvaise humeur et à la détestation, d’éprouver ce que je voulais. Sans m’en excuser. »
« L’un des grands plaisirs qu’il y avait à vivre une existence d’homme était de ne pas avoir à écouter les hommes en silence. Ils sont peu nombreux à apprécier le son d’une autre opinion que la leur ; je n’hésitai pas à avancer la mienne. »
J’ai trouvé cette réflexion excellemment et finement menée. C’est l’intérêt principal du roman pour moi.

En même temps, tout le volet historique est aussi très intéressant. E. J. Levy nous présente la vie et les relations sociales au Cap, colonie britannique, ainsi que l’état de la médecine à l’époque et les efforts de Jonathan/James pour améliorer les hôpitaux du Cap et réguler l’offre médicale au profit des malades. Elle dote son personnage d’opinions avancées en ce qui concerne la colonisation.
On peut sans doute regretter que l’autrice ait consacré beaucoup de place à la romance entre Perry et le gouverneur Somerton et ait borné son récit à la mort de ce dernier alors que dans la vraie vie Barry a survécu plus de trente ans à Somerset et a exercé dans de nombreuses autres colonies britanniques. Il me semble que cette focalisation se justifie par l’accent sur l’identité de genre.

Enfin j’ai apprécié la belle écriture, le style calqué sur celui du début du 19° siècle (l’autrice s’est inspirée de Jane Austen) et les descriptions des paysages et des sentiments. C’est une lecture que j’ai beaucoup aimée.

Les avis de Keisha et Je lis, je blogue.

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Contre-histoire d’un butin colonial

Taina Tervonen est une journaliste française d’origine finlandaise. Elle a vécu au Sénégal entre ses 7 et 15 ans, a été à l’école sénégalaise, parle le wolof.

En 1890 le colonel Archinard de l’armée française entre dans Ségou (Mali actuel) et y met la main sur un butin composé d’objets divers, de bijoux en or et argent et d’un sabre attribué à El Hadj Oumar Tall (1794.97-1864), érudit musulman, chef religieux et chef de guerre, déjà croisé dans Ségou sous le nom de El-Hadj Omar. Archinard capture aussi des femmes et des enfants dont le jeune prince Abdoulaye, petit-fil d’El Hadj Oumar Tall, enfant d’une dizaine d’années qu’il ramène avec lui en France.

Les otages ce sont les objets volés et l’enfant enlevé. Taina Tervonen est partie à la recherche de leur histoire au Sénégal et en France. Au Sénégal elle rencontre des descendants d’El Hadj Oumar Tall qui lui disent l’importance réelle et symbolique des objets ayant appartenu à leur ancêtre, elle va sur les lieux où se sont déroulés une partie des faits -elle n’a pas pu aller à Ségou à cause de la situation politique. Au Sénégal et en France elle explore les archives et interroge des historiens de la question coloniale avec lesquels elle aborde le sujet de la restitution des objets volés à leur pays d’origine.

Nombre des objets du butin de Ségou ont d’abord rejoint la collection privée d’Archinard avant d’être donnés à des musées. Muséum d’histoire naturelle du Havre dont était originaire le colonel, musées de l’armée, des colonies ou de l’homme avant de passer au musée du quai Branly où ils dorment dans les réserves quand ils n’ont pas été volés ou perdus. Un des arguments des personnes opposées à la restitution des biens spoliés pendant la colonisation est qu’ils seraient plus en sûreté en France. Taina Tervonen montre que cette croyance est pour le moins à nuancer. Le sabre attribué à El Hadj Oumar Tall a été rendu au Sénégal par Edouard Philippe en 2019. Au musée du quai Branly on travaille aujourd’hui à établir la provenance des collections, tâche colossale.

Quant au sort du jeune Abdoulaye enlevé à sa famille, élevé dans les principes de la République française mais qui finit par se rendre compte qu’il est traité en fils de vaincu, je le trouve bien triste.

J’ai trouvé cet ouvrage fort intéressant et tout à fait accessible. Taina Tervonen raconte de façon vivante les étapes de son voyage au Sénégal, ses rencontres avec des personnes ressources, ses recherches dans les archives. J’apprécie le regard post-colonial qu’elle porte sur son sujet.

Les avis d’Henri et Ingannmic.

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Dans la seconde moitié du 19° siècle, les enfants et petits-enfants des personnages principaux du premier tome sont des témoins plus ou moins directs de la chute du royaume de Ségou et de l’expansion coloniale des Européens.

En 1861, Ségou passe sous le contrôle des Toucouleurs musulmans et de leur chef El-Hadj Omar. Dans la guerre qui les a opposés à ces conquérants, les Bambaras animistes se sont alliés aux Peuls musulmans. Mohammed, le fils de Tiékoro, a perdu une jambe à la bataille de Kassakéri (1856). Après lui son fils Omar lutte aussi pour l’indépendance de la ville de ses ancêtres. Père et fils sont tous deux des musulmans convaincus, tentés par l’ascétisme et qui vivent très mal les combats entre musulmans.

Samuel, le petit-fils de Naba, a fui le domicile familial de Lagos à 15 ans après la mort de son père. Il a attaché ses pas à ceux de Hollis Lynch, un mulâtre antillais, doux rêveur qui a le projet de créer « un Etat nègre, souverain, fertilisé de la sève de ses enfants d’Amérique et des Antilles ». Lynch est un ancien ami d’Edward Blyden, ancêtre du panafricanisme.

Ce second tome est celui de tous les malheurs pour les protagonistes, comme si une malédiction pesait sur les Traoré et que la chute de la famille accompagnait celle de Ségou. L’empire toucouleur est bientôt menacé par la colonisation française. Face aux exactions des Blancs commence à émerger, chez certains personnages, la conscience d’une nécessaire alliance entre tous les musulmans, voire même entre tous les Africains. Ce sont ces aspects qui m’ont le plus intéressée.

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Mohamed Kacimi est né en 1956 à El-Hamel près de Bou-Saâda, en Algérie, dans une zaouïa, un lieu saint soufi, fondée au milieu du 19° siècle par un de ses ancêtres. L’auteur est donc issu d’une aristocratie religieuse éclairée. A l’école il découvre la langue française, découverte fondamentale pour lui : « Cette langue était donc humaine, vulnérable, elle était langue d’enfants et de rêves. Elle m’a permis, pour la première fois, d’utiliser la première personne du singulier, « Je », sans la faire suivre de la traditionnelle formule : « Que Dieu me préserve de l’usage d’un pareil pronom, car il est l’attribut du diable. »

A partir de ce jour allait commencer ma longue transhumance vers un autre imaginaire.
Je n’ai point quitté une langue maternelle mais une langue divine. La langue français est devenue pour moi la langue natale du Je, langue de l’émergence pénible du Moi. Il ne s’agit point de bilinguisme, ni de déchirement. Le partage est clair. A ma langue d’origine je donne l’au-delà et le ciel ; à la langue française, le désir, le doute, la chair. En elle, je suis né en tant qu’individu. (…)
Je n’écris pas en français. J’écris en « moi-même ». »

Les premiers chapitres du livre sont consacrés aux jeunes années de l’auteur. J’ai trouvé très intéressant ce que j’ai appris sur la vie dans la zaouïa. Je ne savais pas qu’il y avait des confréries soufies en Algérie. Il est beaucoup question de l’indépendance du pays. Enfant à El-Hamel Mohamed Kacimi ne comprend pas pourquoi il doit aller à l’école puisque maintenant les Algériens sont libres. Adolescent puis étudiant à Alger il constate la corruption et les abus de pouvoir à tous les niveaux. Il est particulièrement critique envers Boumédiène et sa politique d’arabisation forcée. En 1982, Mohamed Kacimi quitte l’Algérie pour la France. La suite de l’ouvrage est consacrée à des récits de voyage dans le monde arabo-musulman : la Mecque (1991), Sanaa, le Caire (2004), Alger (2003), Beyrouth, Jérusalem. Le recueil est paru en 2008 mais ces textes sont d’époques diverses, sans doute pour certains la reprise d’articles pour Actuel où l’auteur a travaillé. La préface ne le dit pas. Lors de ces voyages Mohamed Kacimi a constaté la montée de l’islamisme. Il s’inquiète des progrès de cet obscurantisme générateur de violences.

Mohamed Kacimi écrit bien, il a le sens de l’humour et de la formule assassine. C’est souvent très plaisant à lire. J’ai été fort intéressée par les points historiques qu’il fait sur le village de son enfance, sa famille ou les villes où il se rend. Il me semble par contre que, dans sa critique de l’islam, l’auteur manque parfois de nuance. C’est notamment le cas quand il dit que la confrontation et l’islam « dure depuis les croisades. De Jérusalem à Lépante en passant par Constantinople, l’islam sent, en Europe, l’épée, la poudre et le sang. » En ce qui concerne les croisades, ce sont quand même les Européens qui ont commencé, si je ne m’abuse…

L’avis d’Henri.

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Une autre histoire des Grandes découvertes
Quand on parle de Grandes découvertes on pense à Christophe Colomb, Vasco de Gama, Magellan… Cet ouvrage collectif nous invite à un regard moins européocentré. En suivant un découpage chronologique en 88 chapitres, de « 645, Xuanzang sur les traces de Bouddha » à « 1938, la leçon d’écriture du Nambikwara Júlio à Claude Lévi-Strauss », 80 historien.ne.s, spécialistes des questions qu’ils traitent, proposent d’aborder l’exploration du monde de façon décalée. C’est l’occasion pour le lecteur de découvrir des voyageurs asiatiques comme le Bagdadien Ibn Fadlān qui, en 921-922, s’en va chez les Bulgares de la Volga pour leur enseigner l’islam ou africains comme Muhammad ʽalī « Nicholas » Saʽīd qui, en 1863, s’engage dans l’armée de l’Union mais aussi des Européens moins connus que les grands découvreurs telle Maria Sibylla Merian quipart observer fleurs et insectes dans les forêts du Surinam en 1699. Les grandes figures ne sont pas oubliées cependant, mais leurs exploits sont remis en perspective avec une volonté d’élargissement des points de vue. Ainsi « avant Gama et ses équipages, des religieux occidentaux, des marchands musulmans et des voyageurs russes, toscans et vénitiens, avaient déjà foulé le sol indien ».

Il s’agit aussi de rendre justice aux assistants indigènes, porteurs, guides, interprètes, souvent passés sous silence et pourtant indispensables à la réussite d’une expédition.

J’ai trouvé ce gros ouvrage fort intéressant. Le format des courts chapitres qui racontent chacun une histoire différente permet de le lire par petits morceaux. En même temps il y a bien un fil conducteur, celui d’une vision globale de toutes ces aventures.

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Mon cher et tendre m’a souvent conseillé la lecture d’Au coeur des ténèbres, ouvrage qui est important pour lui. Dans Kampuchea, Patrick Deville cite aussi souvent Conrad. Cela a fini par me convaincre de m’y mettre.

Marlow, le narrateur, est marin sur un cotre de croisière sur la Tamise. Un soir il raconte à ses compagnons une aventure survenue alors qu’il était en poste dans un pays d’Afrique francophone (le Congo belge, d’après les notes). Marlow s’est fait engager comme capitaine d’un vapeur à aube par la Compagnie privée qui exploite le pays. Marlow qui porte un regard critique sur la colonisation est néanmoins fasciné par un dénommé Kurtz, personnage dont tout le monde parle comme d’une légende, homme prétendument remarquable, qui collecte plus d’ivoire que tous les autres chefs de postes et qui semble se prendre pour un dieu.

Voilà un livre fort bien écrit mais dont j’ai trouvé la lecture assez ennuyeuse et que en fait je n’ai pas compris, ceci expliquant peut-être cela. Comment Marlow peut-il s’enticher de Kurtz sans l’avoir jamais vu ? Comment peut-il ne pas changer d’opinion une fois qu’il a fait sa connaissance ? J’ai le sentiment d’être passée à côté de quelque chose vu le grand cas que certains font de cette oeuvre.

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